第718章 红烧肉的油！

“我站在井边，往下看。”

“她浮在水面上，脸朝上，眼睛睁着，看着我。”

“嘴在动。”

“说的是：‘快挖，趁热。’”

“我就去挖了。”

“挖完把三颗心装进她棺材，封好。”

“然后我去厨房烧水。”

“煮肉。”

“煮的是那只兔子。”

“煮好了盛出来，三碗，搁在灶台上。”

“喊他们来吃。”

“没人应。”

“我才想起来，他们死了。”

“被我自己杀的。”

“从那一刻起，我就不是人了。”

它抬手，指着那具光的棺材。

“那是我的棺材。”

“空的。”

“等我自己躺进去。”

“但我躺不进去。”

“因为进去之前，得有人跟我说一句话。”

林渊看着它。

“什么话？”

掘墓人的嘴唇开始发抖。

“跟我说：‘爹，肉熟了，来吃。’”

它说这话时，声音完全变了。

不再是那个麻木的、平静的、讲述别人故事的声音。

是一个父亲的声音。

沙哑，破碎，带着四十年没敢释放的哭腔。

“就这一句。”

“四十年了，没人跟我说过。”

“孩子们死的死，飘的飘，吃我的吃我，但没人跟我说过这句话。”

“我每天半夜去地窖刻字，刻我女人的名字，刻了四百七十三遍。”

“刻完就在心里念：她要是回来，第一句话会跟我说什么。”

“会骂我。”

“会扇我耳光。”

“会拿刀捅我。”

“我都想过了。”

“但她不会跟我说‘爹，肉熟了，来吃’。”

“那是孩子们的话。”

“只有孩子们会说。”

“我把他们杀了，他们再也不会说了。”

它蹲了下去，佝偻的背更佝偻，整张脸埋进膝盖里，肩膀一抽一抽的。

没声音。

它在干嚎。

四十年前流干泪的人，哭起来只有气，没有水。

林渊站着看它。

风从森林深处吹来，卷起纸钱，纸钱在空中打着旋儿，落在掘墓人背上。

它没有动。

林渊走过去，蹲下。

他把手伸进怀里，摸出一个油纸包，打开。

里面是第五块红烧肉。

肉还温热，散发着些许的热气，肉皮油亮，肥瘦相间，粘着几粒八角。

他把肉递到掘墓人脸前。

“闻闻。”

掘墓人抬起头。

它看着那块肉，愣了。

“这……”

“我的食堂做的。”林渊说，“周福生老人，七十多岁，颠勺颠了五十年。”

“肉是他烧的，米是他种的，菜是他浇的。”

“吃之前，得先谢他。”

掘墓人盯着那块肉。

眼眶里那两团红，慢慢褪下去。

它伸手。

指尖触到肉的瞬间，烫了一下——不是真烫，是太久没碰过热的东西，肌肉记忆都忘了“温暖”是什么感觉。

它接过肉。

捧在掌心。

低头闻。

然后它哭了。

真的哭了。

眼眶里涌出液体——不是血，是水，清的，咸的，四十年来第一次出现的泪。

“就是这个味……”

“当年灶台上煮的……就是这个味……”

“我闻了一辈子……杀他们那天闻的……煮兔子那天闻的……后来每天半夜刻字的时候，鼻子里都是这个味……”

“我想忘了……忘不掉……”

它把肉贴在脸上。

烫着脸。

泪流进肉的纹理里，和油混在一起。

林渊站起来。

他看着祭坛上那具光的棺材。

“那棺材怎么躺？”

掘墓人没抬头。

“走进去就行。”

“棺盖会自己合上。”

“然后我就没了。”

“彻底没了？”

“是的，连魂都不剩！”

林渊转头看它。

“那你等什么？”

“等那句‘肉熟了’。”

“没有就不躺？”

“不躺。”

“躺进去就什么都没了，再没人记得你杀过孩子，再没人记得你疯过，再没人记得你每天晚上刻那四百七十三遍名字——”

“那不是挺好的？”

“不好。”

掘墓人抬起头。

泪还挂着，但眼神变了。

不是疯狂，不是麻木，是“清醒”。

四十年来第一次真正的清醒。

“我做过的事，不能没人记得。”

“我杀了四个孩子，剜了他们的心，把三个缝进别人的棺材，一个丢在地窖水缸里泡着。”

“我女人跳井，我看着她沉下去，没拉。”

“我自己跳油锅，炸了三天三夜，没死透。”

“这些事得有人记得。”

“记得了，才不会有人再做。”

它捧着那块肉，站起来。

走到林渊面前。

“你叫什么？”

“林渊。”

“林渊，”它说，“你记住。”

“我叫赵石头。”

“民国十六年生，四十年前死。”

“杀孩子那天，我疯了。”

“但我清醒过一回。”

“就在刚才。”

“闻见这块肉的时候。”

它把那块肉小心包好，塞进怀里——贴着心口的位置，那里四十年前就是空的，现在终于填了点东西。

然后它转身，朝祭坛走去。

走了两步，又停下回头，看向了林渊：

“林渊，那三副棺材底下，陶罐里还有我三滴血。”

“我躺进去之后，血就干了。”

“干透之前，你能帮我带句话给我女人吗？”

林渊点头。

“说。”

赵石头想了想。

“就说：那年井台上，你问我讨不讨厌你娘家穷，我说不讨厌。”

“是真的。”

“从来没有讨厌过。”

它转身，继续走。

走上祭坛台阶。

一级。

两级。

三级。

那口棺材就在面前，棺材形状的光明灭闪烁，棺盖敞开，里面是空的——不是黑洞洞的空，是“什么都没有”的空。

赵石头站在棺材前。

它伸手，摸了一下光的边缘。

烫。

但不是火烧的烫。

是“融化”的烫。

像冰放在火上，从固态变回液态的那种烫。

它回头看林渊。

“林渊，你走吧。”

“接下来的，不适合活人看。”

林渊没走。

他站在原地，看着那束光。

赵石头笑了笑。

“行，你想看就看。”

“反正我欠你的。”

它抬腿，跨进光的棺材。

整个人进去的瞬间，棺材里的光骤然亮起，亮得刺眼，亮得像太阳从地底下升起来。

赵石头的身体开始融化。

不是燃烧。

是“回归”。

皮肉变成光，骨骼变成光，血液变成光，连那柄握了四十年的铁锹，也变成光。

只剩一颗心脏。

干缩的，拳大的，表面布满缝合线的。

浮在光里。

那颗心脏跳了一下。

从缝合线的缝隙里，渗出一点东西。

不是血。

是油。

红烧肉的油。


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