第157章 排污

刘局长摇了摇头。

“不是普通的沙子。”他说，“那几颗透明的颗粒，是某种工业原料的结晶体。浸染沙土的颜色，是化学废液渗透后留下的。那一带，有人偷偷排污。”

周明远愣住了。

“排污？可是……那里离工业园区有七八里，谁会……”

他没有说完，自己停住了。

因为他忽然想到，七八里，对于一根埋在地下的管道来说，不算远。

小刘看着他，没有说话。

周明远的呼吸变得有些急促。

“刘局，”他说，“您的意思是，那些盗采砂石的……”

“未必只是盗采砂石。”小刘说。

他顿了顿。

“也可能是，在替什么人打掩护。或者，他们自己都不知道，自己挖的是什么。”

周明远站在那里，证物袋还握在手里，一动不动。

窗外，那片灰蒙蒙的天空，终于下起雨来。雨点砸在玻璃上，噼里啪啦的，像无数只小锤在敲。

“刘局，这是监控里截的。那个拍照的人，脸很清楚。”

小刘拿起照片，看着那张脸。

四十岁左右，国字脸，浓眉，眼神有些阴鸷。他蹲在砂坑旁边，拿着手机，对着那截露出的管道拍照。姿势很专业，不像普通人随便拍拍，而是刻意找角度，拍细节。

小刘把照片放下。

“这个人，查一下。”他说，“看他是干什么的，住在哪儿，最近和谁有联系。”

周明远点了点头，拿起照片，转身要走。

“小周。”小刘叫住他。

周明远回头。

小刘看着他，沉默了几秒。

“你刚才说，想跟我学点东西。”

周明远点了点头。

小刘说：“那我教你第一件事。”

他顿了顿。

“有些案子，表面上看，是一个案子。但查着查着，你会发现，它其实是另一个案子。盗采砂石，看起来是盗采砂石。但那个拍照的人，他找的不是砂石，是管子。”

周明远听着，眉头微微皱起。

“什么管子？”

小刘没有回答。

他只是看着窗外那片逐渐亮起来的天空。

“你慢慢就会知道了。”

小刘站起身，走到窗边。

他看着窗外的雨，看着远处那看不见的河的方向。

“小周，”他说，“你真想在这个岗位干出名堂？”

周明远的声音从身后传来，带着一点颤抖。

“想。”

小刘没有回头。

“那就好好看。”他说，“好好学。”

雨越下越大，窗外的世界变得模糊一片。

那些灰扑扑的居民楼，那片灰蒙蒙的天空，那条看不见的河，全都融进雨幕里，像一幅褪色的水墨画，被水浸透，慢慢晕开。

小刘的手，不知不觉按上胸口。

那里，那个U盘还在。

他还没有把它交给任何人。

因为他不知道，该交给谁。

但现在，他也许知道，该从哪里重新开始了。

同一时刻，城东那条深巷里，“老蔡豆浆”的灯还亮着。

苏晚正在收拾最后几张桌子。今天生意不错，老太太蒸的包子卖了大半，她熬的豆浆也几乎见底。有几个老顾客夸她豆浆熬得好，问她是不是老蔡的亲戚。她笑了笑，没有说是，也没有说不是。

老太太在后厨刷碗，锅碗瓢盆碰撞的声音，混着收音机里咿咿呀呀的戏曲，有一种家常的温暖。

张诚坐在角落那张桌子边，面前放着一碗凉透的豆浆，没有喝。他看着苏晚忙进忙出的身影，不知在想什么。

窗外，雨下起来了。

雨点砸在卷帘门上，噼里啪啦的，像有人在敲门。

张诚忽然开口。

“苏晚。”

苏晚停下手中的抹布，看着他。

张诚的目光落在窗外那片雨幕里。

“小刘今天去河边了。”他说。

苏晚愣了一下。

“小刘？他不是调走了吗？”

张诚点了点头。

“调走了。”他说，“但今天下午，他带着一个新来的警察，去下游河滩看了盗采砂石的点。”

苏晚走过来，在他对面坐下。

“盗采砂石？”她皱起眉头，“那跟我们的案子有什么关系？”

张诚没有立刻回答。

他端起那碗凉透的豆浆，喝了一口。

“我不知道。”他说，“但我知道，他不会无缘无故去那里。”

苏晚沉默着。

窗外，雨还在下。

老太太在后厨喊了一声：“雨大了，你们俩别走了，等会儿雨小点再说！”

苏晚应了一声，但没有动。

她看着张诚。

“你想说什么？”

张诚放下碗，看着窗外那片被雨水模糊的夜色。

“我想说，”他慢慢开口，“小刘没有放弃。他调走了，但他没有放弃。”

他转过头，看着苏晚。

“我们也没有。”

苏晚看着他，看着那张消瘦的、却比任何时候都更坚定的脸。

她忽然笑了。

那笑容很轻，只是嘴角微微上扬了一点。

但那是真的笑。

“对。”她说，“我们没有。”

雨下了一夜。

第二天早上，雨停了，天还是灰蒙蒙的。

苏晚四点起床，去店里熬豆浆。老太太已经在了，发好的面正醒着，锅里的水已经开始冒热气。

六点，第一个客人推门进来，要了一碗豆浆，两个包子。

苏晚端着热腾腾的豆浆走过去，放在他面前。

“慢用。”她说。

客人是个五十多岁的男人，穿着旧工装，手上还有没洗净的机油。他看了苏晚一眼，笑了笑。

“新来的？以前没见过你。”

苏晚点了点头。

“刚接手。”她说，“老蔡的店。”

客人叹了口气。

“老蔡啊……好人。身体不行了，可惜了。”他咬了一口包子，眼睛一亮，“哎，这包子不错！老蔡以前不会蒸包子，你这包子谁做的？”

苏晚笑了笑。

“我妈。”她说。

客人点点头，没再多问，低头吃包子。

苏晚站在柜台后面，看着窗外的街道。

街上的人慢慢多起来，赶早班的，买早点的，遛狗的，晨练的。一切都那么正常，那么普通，那么不起眼。

没有人知道，这个站在豆浆店柜台后面的年轻女人，经历过什么。

也没有人知道，那个坐在角落喝豆浆的消瘦男人，曾经在看守所里待了一个多月。

更没有人知道，那条灰蒙蒙的河，正在远处静静地流淌。

但苏晚知道。

张诚知道。

小刘知道。

陈远山知道。

那些沉在河底的人，也知道。

她转身，走向后厨。

老太太正在蒸新一笼包子，蒸汽升腾，把整个后厨弄得白茫茫一片。

“妈，”苏晚喊了一声——这几天，她已经开始这么叫了，自然而然，像叫了很久一样，“我来帮你。”

老太太头也不回。

“把那笼包子端出去，该上客了。”

苏晚应了一声，端起那笼热气腾腾的包子，走进前厅。

窗外，街道上的人越来越多。

新的一天，又开始了。


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