第239章 河内的崩溃

河内总督府，清晨6时10分。

皮埃尔总督狂奔冲进书房，睡袍系带松垮垂落。

北方传来的炮鸣，隔着八十公里，仍震得窗玻璃嗡嗡颤鸣。

不是单发，是二十四门重炮齐射的地动山摇。

收音机还在嘶吼，那冰冷金属音，宣读着法兰西的死刑判决。

咖啡杯从他手中滑落，摔在大理石地面，碎成瓷片。

褐红咖啡溅湿丝绸睡裤，他浑然不觉。

瞳孔死死钉住黑色收音机，浑身僵冷。

书房里站满军官、文官，十几人面如死灰，如同蜡像。

殖民部长弗朗索瓦嘴唇哆嗦，发不出半点声音。

陆军司令贝当双拳紧握，骨节咯咯作响。

广播声持续穿刺耳膜：

“安南同胞，看好殖民枷锁如何砸碎……”

“疯子……”

皮埃尔终于挤出声音，干涩如沙漠热风，“他疯了……真的宣战了……用广播，对全世界！”

广播嘶吼终章，宣判战争状态。

“轰！！！”

重炮齐射的轰鸣，从收音机里炸出，晃得吊灯剧烈摇摆。

电流切断。

死寂。

长达一分钟的死寂。

只有粗重喘息，只有狂跳的心跳，只有窗外河内市民的惊慌哭喊。

“总督阁下……”弗朗索瓦找回声音，抖得不成调，“我们……该怎么办？”

皮埃尔没有回头，缓步走向窗前。

北方天空被炮火染成暗红，像凝固的血。

八十公里外，法兰西亚洲基业，正被炮火一寸寸撕碎。

“给巴黎发电。”

他的声音骤老二十岁，疲惫不堪，“措辞激烈。告诉巴黎老爷，中国人不是开战，是灭国。”

“他们要彻底毁掉法兰西六十年亚洲根基。再不派援军，印支……就丢了。”

“前线……”贝当开口。

“命米拉尔将军。”皮埃尔转身，眼底只剩最后的疯狂，“不惜一切，守住边境。哪怕一小时，也要守住。”

“我们需要时间……准备后事。”

“后事？”弗朗索瓦愕然。

“撤退。”

皮埃尔的声音平静得可怖，“总督府核心档案、机要文件、所有法国公民，立即转移西贡。”

“西贡也不安全，直接登船。随时准备……撤离印支。”

书房再陷死寂。

绝望的死寂。

所有人都懂，这不是战术撤退，是殖民统治的彻底溃败。

那个叫陈树坤的中国人，要用炮火与广播，终结法兰西在亚洲的一切。

窗外天光渐亮，却是炮火染红的死色。

凉山前线，法军指挥部。

米拉尔将军攥着河内电报，只有一行字：

不惜一切代价，守住边境，哪怕一小时。

他苦笑放下电报，望向窗外。

对岸炮击已停，硝烟未散，火舌仍舔舐着沙袋。

伤员哀嚎隐约传来，撕碎清晨的宁静。

“将军！”副官冲进来，脸色惨白，“前沿报告！第一轮炮击毁我两个炮阵地，伤亡超三百！”

“伪军溃逃两个连！外籍兵团死守，但士气……”

“士气如何？”米拉尔沉声问。

“崩溃了。”副官低头，“他们听了广播，说保卫的不是文明，是榨血的殖民地。”

“说不想为巴黎银行家送死。”

米拉尔沉默，走到地图前。

指尖掠过北仑河、凉山、河内，停在红河三角洲。

一万两千正规军，对三十万复仇之师。

四十八门75毫米老炮，对二百门105炮、二十四门150重炮。

十二辆一战雷诺坦克，对五百辆德制半履带车。

两架故障侦察机，对六十架先进战机。

再加，全线崩溃的士气。

“命部队收缩防线。”米拉尔声音冷如寒冰，“放弃前沿，退守第二道防线。”

“处决所有临阵脱逃的越南兵。用他们的血，警醒余部。”

“是，将军！”副官立正离去。

米拉尔独守观察哨，望向对岸。

硝烟渐散，晨光刺破云层。

他看见那面血旗，巨大的赤红战旗，在联军阵地最高点缓缓升起。

兆民血旗。

旗杆顶端，一截风干锁骨，在晨风中轻晃。

那是芒街少年带回的父亲遗骨，是两千冤魂的化身。

旗升，不是信号。

是一个殖民时代的终结。

是血与火时代的开启。


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