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第242章 东北有雪


老山界封了。

三道警戒线从山脚拉到废矿外。

汽油桶、石灰袋、喷火器、机枪阵地,全摆齐了。

可后面三天,什么都没爬出来。

检测组进了七次。

矿洞残留全部惰性化。

金绿色组织灰化。

地下水里没有活性黏液。

老山界那片乱了三十年的磁场,也停了。

报告送到京城时,上面没有写怪物。

没有写源胎。

没有写三中队。

最后一行只有六个字。

污染源已清除。

杨林松后来看到复印件,只看了两秒。

他把纸还回去。

“这样挺好。”

赵铁锋坐在旁边,腿上打着夹板,嘴里叼着没点的烟。

“真相不让人知道,你不憋屈?”

杨林松看着窗外滇南的湿风。

“不是所有人都该背这个。”

赵铁锋把烟拿下来。

“这话有点像老朱。”

杨林松没接。

屋里安静了一会儿。

隔壁病床有人咳嗽。

窗外芭蕉叶滴水。

他醒来已经第四天。

肋骨断了两根,肩头被管线穿透,掌心那条金线没了,只剩一道浅金色疤。

沈雨溪趴在床边睡着。

手里还攥着那块旧手帕。

手帕洗不干净了。

血色留在布角,像一块旧章。

杨林松刚想抽手,伤口一扯。

沈雨溪立刻醒了。

她抬头看他。

没哭。

没喊医生。

第一句话是:“肉呢?”

杨林松愣了一下。

赵铁锋在旁边咳出声。

杨林松看着沈雨溪,嘴角动了动。

“回东北炖。”

沈雨溪盯着他。

“你说的。”

“我说的。”

赵铁锋把没点的烟往耳后一夹。

“行,我作证。要赖账,我按军法办。”

沈雨溪看他一眼。

“你先把腿养好,别让人抬着办。”

赵铁锋啧了一声。

“这姑娘嘴上也有刺刀。”

杨林松闭了闭眼。

他觉得疼。

但这回疼得像活人。

半个月后,三人在老山界山脚立了一块小碑。

碑不大。

石头是罗九从河边背来的。

没有名字。

没有年份。

只刻了五个字。

三中队,归队。

赵铁锋拄着拐站在碑前。

杨林松站在他旁边。

沈雨溪把一束山花放下。

风从山口吹来。

没有腐甜味。

只有雨后泥土气。

赵铁锋敬礼。

杨林松也敬礼。

两只手抬起,落下。

没人说话。

可那一刻,七个人都像站齐了。

老二。

老三。

老四。

老五。

老六。

队长。

老七。

铁盒里,七枚裂开的狼头弹壳躺在一起。

黄铜暗淡。

不发热。

不发光。

只是普通弹壳。

赵铁锋把铁盒交给杨林松。

“他们终于不用再当坐标了。”

杨林松接过。

盒子不重。

压在掌心却沉。

“嗯。”

当晚,杨林松烧了杨卫国的信。

火苗卷起纸边。

父亲那一笔一画,慢慢变成灰。

他只留下最后一页。

那页纸上写着三行字。

人这一辈子,总得有一样东西,不能让它烂。

骨头也好,良心也好。

枪也好,国也好。

杨林松把纸折好,塞进口袋。

贴着铁盒。

第二天,车站分别。

赵铁锋不回东北。

他说南边、西边、北边,也许还有冬蛇残痕。

他说要去查。

杨林松问:“还守?”

赵铁锋拄着拐,站在站台边。

火车冒着白汽。

他看了眼远处。

“守习惯了。”

这话很轻。

但不苦了。

杨林松伸手。

赵铁锋也伸手。

两只手握了一下。

赵铁锋说:“老七,活得像个人。”

杨林松看着他。

“队长,你也是。”

赵铁锋笑了一声。

“滚蛋。”

火车开了。

赵铁锋站在白汽后面,身影越来越远。

他没回头。

杨林松也没喊。

兵分别,不兴喊得像唱戏。

沈雨溪站在他身侧。

“走吧。”

“嗯。”

北上的火车走了很久。

滇南的热雨被甩在身后。

窗外的绿慢慢少了。

山换成平原。

平原又覆上雪。

等他们回到杨家村,东北已经入冬。

村口老榆树还在。

风一吹,枝杈上积雪往下掉。

有人认出了杨林松。

“林松回来了?”

一句话传出去。

代销点门口的人停了。

井边挑水的人停了。

过去那些喊他傻子的人,这次都闭了嘴。

杨林松背着行李,走得不快。

沈雨溪跟在他旁边,围巾遮了半张脸。

张桂兰正在院门口磕鞋底。

一抬头,看见杨林松。

她手里的鞋掉了。

脸一下没了血色。

她扭头就往屋里钻。

杨大柱躲在门缝后面,只露半只眼。

看了一眼,又缩回去。

门缝合上。

杨林松没停。

没骂。

没笑。

连眼神都没给。

沈雨溪看他。

“你不收拾他们?”

杨林松踩过雪地。

“他们不够格了。”

这句话落下。

身后几个村民都听见了。

没人敢接话。

有时候拳头砸下去是打脸。

有时候不看一眼,才是把人踩进泥里。

破屋到了。

不破了。

门板新换过。

窗户糊得严实。

灶台干净。

柴火码在墙根,一摞一摞。

墙角挂着紫杉木大弓。

桌上放着一壶热水。

杨林松站在门口,手摸了摸门框。

当初分家,他来这里时,屋里漏风,粮是霉的,锅是破的。

现在屋里有火。

有水。

有人等他回来。

沈雨溪把包放下。

“我托王大炮帮忙修的。”

杨林松看她。

“花了多少钱?”

沈雨溪挑眉。

“你又想算账?”

杨林松想了想。

“那我炖肉抵。”

沈雨溪点头。

“这账我认。”

杨林松放下行李,进了后屋。

没多久,他拎出一块冻肉。

不是多稀罕的东西。

可刀落下去,肉块分开,灶火一起,香味就出来了。

猪油下锅。

葱花爆香。

肉块翻进锅里,滋啦一声。

沈雨溪坐在灶边添柴。

火光照在她脸上。

屋外,雪越下越大。

村里有人闻到肉味。

有人朝这边看。

这回没人敢来抢。

也没人敢阴阳怪气。

肉香从破屋飘出去,越过杨家大院,越过村口老榆树。

张桂兰家屋里静得很。

杨大柱咽口水的声音,隔着墙都能听见。

杨林松没理。

他往锅里添水,盖上锅盖。

沈雨溪问:“以后还进山吗?”

杨林松看向窗外雪林。

“进。”

“山里还有肉,日子还得过。”

沈雨溪又问:“还打怪物吗?”

杨林松停了一下。

“最好别有。”

灶膛里木柴啪地炸了一声。

他接着说:“有的话,也得打。”

沈雨溪没再问。

锅里的肉咕嘟咕嘟响。

傍晚,雪停了一阵。

杨林松拿着铁盒去了屋后。

老松树还在。

树皮粗,枝子沉,雪压在上面。

他用军刺挖开冻土。

一锹一锹。

土硬。

手疼。

他没停。

坑不深。

够了。

七枚裂开的狼头弹壳,被他一枚一枚放进去。

老二。

老三。

老四。

老五。

老六。

队长。

老七。

最后,他把父亲那截烧黑的旧军刺,插在旁边。

不立碑。

不刻字。

他蹲在雪地里,低声说:“到家了。”

风吹过松枝。

积雪落下。

沙沙一声。

像有人应了一下。

杨林松站了很久。

直到屋里传来沈雨溪的声音。

“杨林松,吃饭了。”

他回头。

窗纸透出暖黄的光。

锅里热气顶着木盖。

屋门开着。

沈雨溪站在门口,看着他。

杨林松拍掉手上的土,踩着雪往回走。

这一回,他不是谁家的傻侄子。

也不是被时间扔回来的孤魂。

他是杨林松。

回家了。


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