第17章 第十七章

吃到一半，他放下筷子，端起酒杯。

“沈秘书，”他说，用的是办公室里的称呼，但语气不像，“你来财政局一个星期了，感觉怎么样？”

“还好。”她也放下筷子，“同事们都不错。”

“嗯。秘书处的王美珍，人不错，就是话多。预算处的老李，是个老实人，但做事拖拉。税务处的周主任，精得很，跟他打交道要小心。”

他在给她介绍财政局的人事关系。这是“工作交代”的一部分。

“物资处的孙处长呢？”她问。

他看了她一眼。那个目光——很短，但很锐利。

“孙处长，”他慢慢地说，“是个聪明人。跟日本人走得近，但也不得罪重庆那边。骑墙派，两边都不得罪。”

“骑墙派？”

“嗯。这种人，在现在这个世道，活得最久。”他顿了顿，“但也最危险。因为你永远不知道他什么时候会倒向哪一边。”

沈静言听出了他话里的意思。孙处长，需要提防。

“还有谁需要特别注意？”她问。

“日本方面的人。”他的声音低了一些，“经常来财政局‘指导工作’。名义上是协助，实际上是监视。你以后会经常见到他们。客气，但保持距离。”

“好。”

“还有一个人，”他看着她，“你自己。”

“我？”

“你一个年轻女人，突然从档案室调到局长办公室，会有人好奇。如果有人问你，你就说是我点名要的。”

“为什么点名要我？”

他沉默了一会儿。“因为你是湖州人，我也是。老乡，用着放心。”

这个理由说得通。在伪政府里，用人看同乡、同窗、同宗，是常事。

“如果有人问起我们的关系？”她问。

“没有关系。”他说，声音很平，“你是我的秘书，仅此而已。”

“好。”

对话到这里，好像结束了。他继续吃饭，她也继续吃饭。客厅里很安静，只有碗筷碰撞的声音。

但沈静言知道，这顿饭才刚刚开始。

“你在重庆待了多久？”他问。语气随意，像在聊天气。

“不到一年。”

“后来呢？”

“后来来了上海。”

“做什么？”

“在档案室。你知道的。”

“我知道。”他喝了口酒，“但我想听你说。”

她抬起头，看着他。他的目光很平静，像一潭深水，看不见底。但她知道，他在试探。

“三年，”她说，“每天整理文件、归档、编号。没什么特别的。”

“没想过离开？”

“离开去哪里？”

“回湖州？或者去别的地方？”

“湖州没人了。别的地方——”她顿了顿，“都一样。”

他点了点头，没有再追问。

“你呢？”她问，“你为什么来上海？”

他放下酒杯，靠在椅背上。窗外的光在他脸上投下一半阴影，他的表情看不太清。

“工作需要。”他说。

“什么工作？”

“你知道的。”他把她的回答还给她。

两个人对视。谁都没有让步。

“顾明慎，”她叫他的名字，不是“顾局长”，是“顾明慎”，“你在替谁做事？”

客厅里安静极了。连窗外的虫子都不叫了。

他看着她，看了很久。久到她以为他不会回答了。

然后他说：“我在替上海做事。”

“上海？”

“上海的人。住在这里的、活在这里的、死在这里的人。”他的声音很轻，但每个字都很清楚，“有些事，总得有人做。”

她不明白他在说什么。但她感觉到，他说的不是假话。

“你不怕被人误会？”她问，“误会你是——”

“汉奸？”他替她说出那个词，“怕。但有些事，比名声重要。”

“什么事？”

他没有回答。他站起来，走到窗边，背对着她。

窗外是法租界的夜景。远处的灯火星星点点，像一堆快要熄灭的炭火。他站在那里，背影很直，但肩膀微微塌着，像扛着很重的东西。

“你为什么不走？”她问，“你有剑桥的文凭，可以去香港，可以去美国，哪里都比这里好。”

“走？”他没有回头，“走了，那些账谁来算？”

“什么账？”

他沉默了很久。

然后他转过身，看着她。路灯的光从窗外照进来，落在他的脸上。他的眼睛里有一样东西，她以前没见过——

是痛。

“我妻子，”他说，“林晚。你听说过这个名字吗？”

沈静言的心跳漏了一拍。

“听说过。”她说。

“她是怎么死的，你知道吗？”

“听说是病死的。”

“不是。”他的声音很平，但每个字都像从牙缝里挤出来的，“是被日本人杀的。”

客厅里的空气像凝固了。

“她不是病死的。她是被日本特务机关抓走，关了一个月，然后——死了。”他靠在窗框上，像是在支撑自己，“对外说是病死。但我知道不是。”

“你怎么知道的？”

“有人告诉我。她临死前，托人带出一句话。”他闭上眼睛，“‘明慎，替我算这笔账。’”

沈静言坐在椅子上，一动不动。她不知道该怎么接这句话。

“所以，”他睁开眼睛，看着她，“我留在这里。替她算账。”

沉默。很长的沉默。

沈静言端起酒杯，喝了一大口。酒是温的，但喝下去的时候，喉咙像被火烧。

“她是个什么样的人？”她问。

他愣了一下，好像没想到她会问这个。

“她——”他顿了一下，像是在找词，“她话不多。喜欢看书，喜欢养花。家里阳台上有一盆茉莉，她每天浇水，跟花说话。”

茉莉。沈静言想起老陈联络点窗台上那盆枯萎的茉莉花。那是“危险”的信号。

“她跟你一样，”他说，“有什么事都藏在心里。我问她，她就笑，说没事。”

“你什么时候知道的？”

“知道什么？”

“知道她的——真实身份。”

他沉默了一会儿。“她被捕之后。”

“之前不知道？”

“不知道。我只知道她每天去教书，回来备课，周末改作业。和普通人一样。”他低下头，看着手里的酒杯，“是我太笨了。”

“不是笨。”她说，“是她不想让你知道。”

“我知道。”他抬起头，看着她，“就像你不想让我知道一样。”

这句话像一把刀，直接插进她最软的地方。

她张了张嘴，想说什么，但什么也说不出来。

“三年前，”他说，“你走的时候，我就知道你不是普通人。一个小学老师，不会在半夜接到电话就出门，不会在枕头下面藏一把剪刀。”

她浑身一震。他看到了？那些夜晚，他隔着布帘，看到了？

“但我没问。”他说，“就像后来没问林晚一样。你们不说，我就不问。因为我以为，不问，就能假装什么都不知道。假装你们只是去上班，假装你们晚上会回来，假装——”他的声音突然哑了，“假装一切都没有发生。”


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